EL BANCO

Estaba cansado de caminar. Le dolían uno a uno los músculos de sus piernas y, al describir el banco, sintió deseos de sentarse y descansar. La ciudad estaba preciosa en primavera. El olor del azahar de dispersaba por todas las avenidas, por todas las callejuelas, y las moreras vestían de hojas sus cepas sin ramas, como si de pronto se percataran de su desnudez invernal. La luz brillaba a cada esquina, acariciándole la mejilla con su calor primaveral mientras el aire entraba fresco en su cuerpo, renovándolo.

Pensó en lo fácil que resultaba no pensar en esas condiciones, dejarse llevar, aletargarse y dejarse llenar por la magia de la primavera en la ciudad. Levantó los párpados con pesadez, con desgana y se fijó en el banco, simple banco, pobre banco, de la calle, dónde había sentado su cansancio.

Y allí estaba. El banco era un mundo aparte del mundo, un microcosmos de "te quiero", de "te echaré de menos", de "tu y yo". Corazones atravesados por flechas y nombres de amantes que a saber como les ha ido con su amor. Frases ingeniosas que diluyeron su tinta y su humor con el paso del tiempo, con el reposo de otras gentes. Incluso se enteró del teléfono móvil de Mª Carmen, que algún gracioso dejó ahí escrito. ¿O fue ella misma esperando que su amor lo descubriera y la llamara?

Pensó en que aquello no era un banco en la calle, era un libro escrito por la propia vida, por las gentes que amaban, sufrían, reían, vivian... Sacó una llave y firmó, poniendo la fecha. Se levantó y se dirijió a casa contento. Al firmar se había convertido de pronto en el autor de ese libro que ocultaba el banco.

Y al llegar a casa se dió cuenta lo que la echaba de menos.

STEVE